XXVIII
piel y esconde azul de lavandera cuando cierra
sus ojos en naranja la rama de sombra de
su brazo que sacude el borde del mar en polvo de
polvera quieta durante un día [ chupando ] el remo de la barca
y la red se levante y se cuelgue en las
nubes de la vela que funde gota a gota y quema
el fuego de la copla recibe
el aire del pez tanto más fuente con
limón que el escabeche dice su mentira y
el pan moja en sus dedos muerde
la mandrágora en el corcho flotante su cadera
sacude y se escapa corriendo entre dichos y
cuentos no sabiendo qué hacer de un día pintado
de canario y que el blanco chorrea desde abajo
que el puñal atraviesa y mortifica y no le deja un
sitio sin recuerdo y la mano repasa el alfiler esperando la
hora poco balanza fiel su laberinto